Je t’ai aimé comme une rose ; même en flétrissant, sa grâce perdure.

Brûler avec toi valait le coup — j’ai accepté tes épines pour ton sourire.

Je t’ai aimé comme une rose ; je me suis habitué à ton parfum, j‘ai étreint ta douleur.

Je n’ai craint ni tes épines, ni ton silence… car je t’ai aimé comme une rose.

Je t’ai aimé comme une rose ; mains ensanglantées, je n’ai jamais cessé de toucher ta beauté.

Tu étais la rose née dans mes larmes, et l’amour a fleuri de ma peine…

Je t’ai aimé malgré tes épines, car tu étais assez belle pour mériter chaque souffrance.

Je t’ai aimé comme une rose ; ni ta fadeur, ni ton silence ne m’ont attristé.

Je ne t’ai pas aimé comme on aime une rose — j’ai brûlé pour toi comme on brûle pour une rose.

L’amour avec toi était comme toucher une rose : doux, piquant et réel.

Tu es devenue une rose dans mon cœur ; tu n’as ni provoqué de tempête, ni fui en silence.

Je t’ai aimé comme une rose ; j’ai respiré ton parfum et accepté ta souffrance.

Mon amour a commencé non pas avec ta beauté, mais en affrontant tes épines.

Tu étais belle comme chaque rose… mais je t’ai aimé non comme tout le monde, mais comme on aime ses blessures.

Je t’ai aimé comme une rose ; ni la distance, ni le temps ne m’ont fané.

J’ai lavé mes blessures à l’eau de rose ; car elles étaient toutes ton œuvre.

Je t’ai aimé comme une rose ; même là où personne n’osait regarder.

Tu as couvert ta douleur de beauté — je t’ai aimée le plus là.

Je t’ai aimé comme une rose ; même si mon cœur fanait, je t’ai aimée afin qu’il ne refleurisse plus.

Même tes épines sont devenues poésie ; il suffit que ton nom s’y glisse.